As dálias são como mulheres
Em seu pleno amanhecer.
Cada uma compadece com sua finura,
Semeando dentro de uma insígnia covarde.
Dálias, sempre chorando mesmo sem lágrimas,
Sempre a sorrir com a boca da alma.
É como campo que corresponde a fragrâncias sinceras.
Mais que madrugadas vencidas,
Tempos em pura aflorada,
Tudo em si é vida,
Vida sem dálias é nada...
Os sarcófagos de engenho cautelar
Simbolizam as chagas dementes.
E as elegantes poeiras do mar
São madréporas de luz à beira-nuvem
[são prosa dos anfíbios voadores].
O excremento da silhueta preponha
Fecunda na febre dos rudimentos.
E o preceito da presença putrefacta
Suprimi a constância-custódia
[são memória da menorréia anormal].
O ciclope da vista formiguenha
Decifra as poupas torvadas.
E a meretriz de postigo carnal
Inflige o tracoma obséquio
[são festejos do morgue-enxoval].
O moroso mel nigromântico
Pereniza os miolos mictórios.
E os nimbos da áurea-córnea
Afagam no hálitro... Ardência
[são o néscio nevisco mental].
A epigênese das galeras espaciais
Deflagra nos signos rutilantes.
E a queda do mercúrio estoicista
Filosofa nas artes empilhadas
[são loucura das mágoas-surdas].
Faça-se o sol em grão e ouro em pó,
Siga-me.
Jamais deixa a resenha da luz.
Mais uma vez o dia clareia,
Chama-se em tempos, substitui a lua cheia.
Raros homens levantam com os galos...
Crianças brincam e se melam na areia.
Olhos tão nus, prazer da vida,
Trabalhar, então, na longa estrada.
Queria eu ser a lua erguida,
Ter muito, talvez, uma alma amada.
Faça-se o sol e eu sempre o sigo...
Quando morreres, meu amor,
Das flores sairá o néctar da tristeza
Das pessoas sairão lágrimas de sangue
E de mim... A vida que não era mais.
Quando morreres...
Não haverá canto de pássaros
E nem amor... Nem sentimento
E para mim... Eterna solidão.
Quando morreres...
Um vazio cobrirá a estória
Serás lembrada para sempre
Pelo rumo hereditário da glória.
Quando morreres, serei você,
E tu serás minha falsa aparência;
E num só corpo... Duas almas
No prodígio daquilo que consiste.
Quando morreres
Eu morrerei também
Para tua alma me satisfazer
No gosto de tua inexistência.
Wilder F. Santana
1° artigo
A vida perpassa por onde os olhos não veem, eles se doam. As flores são as damas da magnificência. Elas controlam os tormentos humanos e ramificam dores com seu cerne. Já dizia nossa querida Clarice Lispector: “Um olho vigiava a minha vida. A esse olho eu chamava de verdade, ora de moral, ora de lei humana, ora de Deus, ora de mim”. E é verdade. Somos a consciência viva, mas perpetuamos em pequenas soluções. A visão que não se enxerga é a essência do inabitado (Wilder Santana).
Ora, tenhamos a capacidade de dar bom dia, agradecer pelas diversas acontecências que nos rodeiam. O homem liberta-se do seu caos quando a sombria névoa de ilusões desmancha-se em cicatrizes. Cicatriz é a nossa constante restauração; a pauta humana não é dotada apenas de vitórias. Grandes feridas existem e nos fazem sofrer, mas precisamos contorná-las no invólucro do amor. O que somos? Por que estamos aqui? O que fazemos, além de acontecer instantaneamente?
A educação é o dom das boas maneiras, é a nossa capacidade, não só de nos organizarmos, mas de aprendermos a respeitar uns aos outros. “Um passo é a chance de se encontrar”. Através de um passo, grandes universos podem surgir, grandes ausências podem ganhar vida. Basta crermos. Basta pularmos da ponte que nos liga à razão, e cairmos no lago dos sentimentos. Um passo é a suficiência, basta termos força para superar as barreiras. Atitudes não são apenas demonstrações, mas a virtude de dar continuidade à existência.
A prova concreta de que a amizade é o fruto da resolução fraterna é que não conseguimos habitar na solidão. O confinamento faz crer que as derrotas têm poder sobre nós, mas não nos esqueçamos de que a vela perene do mundo é o lágrima do amadurecimento. Chorar não é sofrer, é exortar a dor que se sente no mais puro modo do derretimento. A síncrese da modificação é a ousadia da compaixão.
Quando os maus momentos nos afligem, podemos substituí-los. O resgate de uma vida versa a própria ação da libertação. A perda não deve significar apenas transtornos, pois é no íntimo da desilusão que podemos refletir sobre o que nos fez perecer. A vida, então com o olho agudo do ressentimento. Alimentar-se na ressurreição de antigos amores.
O pó que invalida o mundo é o desterro prisioneiro e brutal da discórdia? Sim, porém a gema da esperança é o mais singelo sorriso que acende no rosto de quem ama.
No útero a grande ideia da condicionalidade. Pensamos e agimos conforme seja a argúcia. O latente prazer humano é a arte silenciosa de permanentes pesadelos. Sonhar é se ter, é se amar. Viver é mais que um sonho, é, enfim a gota de água que alimenta os segredos dos olhos que nos vigiam. Que despertem incisivas e excitantes as aves que dormem caladas em nossos ombros...
